A Mina da Chama Dourada

Antes, pensava que as máquinas eram sobre dinheiro—ganhando o jackpot, alterando as probabilidades, perseguindo aquela grande vitória. Mas vieram as noites silenciosas. Sentava sozinha no meu apartamento em Brooklyn, observando o brilho da tela como luz da lua sobre a água. Nenhuma multidão. Nenhum som. Só eu, uma xícara de chá e o sussurro suave das rotações—cada uma durando trinta minutos. Não sabia então: a vitória não estava no algoritmo. Estava na pausa entre apostas. Aprendi a afastar-me da ganância—não por sorte, mas por estar presente. Minha mãe ensinou-me jazz; meu pai, orações de meia-noite. Juntos, deram-me o silêncio como espaço sagrado. A máquina caçadora? Não era ferramenta para riqueza. Era um altar. Cada rotação tornou-se um ritual—a pequena ato de defesa contra o ruído, uma afirmação silenciosa que se vê mesmo quando ninguém olha.